Víctor López

Víctor López nació en abril de 1982, ha participado en varias antologías en las que destacan “Desencanto personal”, 2003, editorial Cuarto Propio, “Gran capital”, 2005, editorial Calabaza del diablo y en la selección Nueva poesía 2005, también ha sido premiado con el premio hispanoamericano de poesía, revista vox/ amigos de lo ajeno/ y recibió además el 2006 la beca de la fundación Neruda.
Su correo es vitoco.lopez@gmail.com

Menciona a:

Christian Aedo
Alejandra Fritz
Edson Pizarro
Marco Yupanqui
Raul Hernandez
Jaime Pinos
David Bustos

Poesía:

Los hermosos sentimientos hacen pésima literatura te

contaba yo. Te contaba que había estado viendo toda la

tarde documentales acuáticos en el cable- en Inglaterra una

chica llamada Mary algo así como Maria en Chile había roto

el record mundial de inmersión en profundidad.

Te contaba excitado que imaginaba que su cabeza explotaría como un

globo al tocar la superficie; aquellos globos rojos que una

vez infle en tu fiesta de cumpleaños y me besaste, mientras

estaba arriba de una silla colgando de un hilo al cielo raso

aquellas burbujas de colores. Existen peces que viven en las

profundidades abisales, como el pejesapo, de los cuales

cuelgan lamparitas chinas y otros peces que mi abuela

rebanaba en la cocina. Yo tuve miedo toda esa noche que el

cielo se viniera abajo. Tu novio decía que lo que le hacia

falta a la fiesta era la música y que los buzos lo máximo que

pueden aguantar la respiración es por un breve lapso de

minutos; yo le contaba borracho que para mi cualquier

sonido era música, cuando alguien se ducha, fríe un huevo

o tiene sexo y que los buzos verdaderos tienen agallas en el

cuello y pueden flotar en la oscuridad por años sin que

nadie descubra sus frágiles cuerpos de bailarinas, hasta que

se tiendan una mañana al fin junto a los moluscos

y cangrejos

***

Ayer nos despedimos, era tarde. Yo me fui caminando por

la calle oscura, detrás de los arbustos hay música rara e

insectos de colores que viven en las hojas verdes. En todas

partes existe la música -me dije. Todos tenemos en nuestro

interior un distinto tipo de música: clásica, pop,

experimental. Incluso la de algunos es una especie de

chillido, un vaso que se quiebra. Ese tipo de chico soy yo. A

veces me duermo en los paraderos y sueño que mis amigos

me envían poemas de amor por Internet, yo también les

escribo, les hago saber si algún rayo en stereo hiere o no la

tranquilidad de mi puerta. Después llego a una casa enorme

que no conozco, me saco las zapatillas para no despertar a

sus habitantes y camino a tientas tan solo siguiendo el ritmo

con mis dedos, sin darme cuenta que hay pequeños cristales

en el piso que se me clavan y voy dejando un tibio rastro

sonoro por donde camino.

***

Antes de quedarme solo, aquel verano nos tirábamos en la

alfombra y tú me lo apretabas para que no lo derramara si

no era en tu rostro. Teníamos la radio encendida de fondo,

marcando el ritmo. Aquel verano ese fue el ritmo de mi

corazón. Por la tarde nos servíamos helado. Cuanta gente se

muere en el mundo para que nosotros nos podamos servir

moras frías con crema, esa era la reflexión después de

comer y si un buzo con escafandra puede o no bajar hasta

las profundidades donde el plancton se ilumina como la

esfera brillante de una discoteca sin que su cabeza explote

en el intento. Aquel verano no recuerdo que hayamos

discutido nunca y nos besábamos cada cinco minutos para

quitarnos las manchas de fruta helada y crema ya seca de los

labios.