Héctor Hernández Montecinos


HÉCTOR HERNÁNDEZ MONTECINOS(Santiago, Chile, 1979)
Licenciado en Literatura (P. Universidad Católica de Chile). Doctor © en Filosofía mención Teoría del Arte (Universidad de Chile). Ha escrito en poesía No! (2001), Este libro se llama como el que yo una vez escribí (2002) y El barro lírico de los mundos interiores más oscuros que la luz (2003), los cuales aparecen reunidos en [guión] (Santiago: LOM, 2007), que es el libro hermano de [coma] (Santiago: MANTRA editorial, 2006) que reúne su trabajo poético del 2004 a la fecha. Putamadre (2005) es el primer volumen de una trilogía recopilatoria preparada por la editorial peruana Zignos, Segunda mano (2006) es el tomo siguiente. Ha sido becario del Consejo Nacional del Libro y la Lectura como ensayista (2003) y como poeta (2006), del FONDART para realizar su doctorado (2004 y 2005), de la Fundación Pablo Neruda (2005) y de la Fundación Andes (2005). Textos suyos aparecen en diversas antologías y revistas en Latinoamérica, EEUU y España. Algunos han sido traducidos al alemán, inglés, francés, catalán y vasco. Ha sido invitado a festivales de poesía en Argentina, Brasil, Chile, México y Perú. Escribe regularmente sobre literatura, subjetividad, cultura, arte y género en diversas publicaciones nacionales y páginas web, por los que ha participado en varios coloquios internacionales sobre dichos temas. Su trabajo poético se ha cruzado con música, fotografía, instalaciones y diversas realizaciones audiovisuales. Ha dirigido varios proyectos editoriales, hace performances y acciones de arte, collages en papel, ilustraciones, guiones y obras de teatro en pequeño formato. Más información sobre el autor en:
www.letras.s5.com/archivohhernandez.htm


Menciona a:

Paula Ilabaca
Galo Ghigliotto
Rodrigo Gomez
Pablo Paredes
Camilo Herrera
Arnaldo Enrique Donoso
Felipe Ruiz


La Aparición del Día
[ensayo de poema]

del libro [coma] (MANTRA editorial, 2006)


[1]

Todo ha sido un sueño
No me cabe ninguna duda
creyendo que pueden escribirse en algún momento

Tal vez sí
las dudas son sueños que no recordamos
y que nos persiguen poniéndose entre medio

de nosotros y cualquier cosa como los ojos
Escribo esto entonces con la duda y la certeza
de que no es ni esto ni aquello

Es un sueño que se continúa escribiendo
desde la primera noche de la humanidad
cuando un hombre o una mujer o un niño o una anciana

alzó su cabeza al cielo estrellado y se quedó absorto
Todo refulgía y estaba en movimiento
Los cuerpos celestes danzaban porque aún creían en ellos

se reían y cantaban los puedo ver
esas primeras gentes también los pudieron ver
desde una gruta o una caverna fría y húmeda

Es el mismo éxtasis que desbordaba a ese ser humano
la misma intuición de que esas pequeñas luces
son más grandes que la misma noche que las contiene

Esa es la esperanza la angustia y la alucinación
del poema que aún no se ha escrito
es la necesidad de ese anónimo

que tomó unas tablillas de barro y escribió en ellas
Desde ese único momento hasta el día de hoy
la noche está entre sus manos y las de nosotros

y todas las estrellas se han convertido
en las pocas letras
que aún quedan vivas en nuestras lenguas

Las bocas son esas cavernas frías
las bocas son esas noches rutilantes
Ojos Manos Lenguas que iluminan a través del poema

Sólo vemos su luz
porque las estrellas están muertas
y su último canto es el que se oye en cada noche

como esta misma en la que estoy escribiendo
Es la agonía de desaparecer
es la angustia de la Aparición del día

[2]

Dios no escribe porque no muere
ningún dios ha escrito un poema
ni ha vivido la angustia por la desaparición
Vive en el presente infinito
no conocerá pasados inconclusos
ni conoció ningún futuro olvidado

Entonces escribir es una agonía
la agonía de la aparición del tiempo
como en un gran teatro lleno de asientos vacíos

donde los asistentes vieron un espectáculo
que nunca existió y ese es el poema
El día de la creación es el mismo que el día del exterminio

y son una larga noche Dios no conoce el alba
el ser humano sí y esa es la Enfermedad del Amanecer
Cualquier noche la más nimia

hasta la que parece más trivial
está repleta de estrellas
y aunque no se vean están ahí

infinitamente más grandes que nuestro mundo
pero tan diminutas
Y son lo más parecido a un poema
escrito por cualquier dios
tanto un dios de la guerra como un dios del amor
O un dios de la fe o uno de la incredulidad

o uno de la contemplación o uno de la sangre
un dios del acopio o con cabeza de águila
Y al decir ‘águila’ pienso en cuántas sangrientas batallas

cuántos coitos cuántas travesías por océanos y desiertos
cuántos panes y carne cuántas maldiciones
para que la palabra ‘águila’ nos signifique un águila

y podamos pensar en un dios que se llame Águila dios
La lengua es una genealogía
es el resquicio de que alguna vez alguien susurró y dio un grito

y de entre ambos una palabra desesperada emergió
una palabra para contener la prepotencia de la realidad
Así todas las batallas los coitos las travesías los panes

la carne y las maldiciones poco importa si existieron
Todo lo que recordamos sólo son huesos polvo y escombros
para distinguidos y respetables hambrientos de un origen


[3]

El Río de los Huesos es un volumen histórico
que nace del ciclo de la sangre llamar y ser llamada
Es así que un caudal de voces de clamores

de gemidos y lamentos desembocará
en un país mágico y sabio que estará entre dos ríos
y uno de ellos es el Jardín Codificado

Allí un hombre o una mujer o un niño o una anciana
se acercará a la ribera inclemente
y tomará el barro para crear una figura

que no conoce pero que se le apareció en sueños
Ese barro es negro y rojo fácil de moldear
suave a las manos del mago del brujo

que es un prisionero feliz en envenenarse
con ese barro que será el origen de su enfermedad
pero a la vez su cura
Mancha ese barro es una mancha
esa tinta es una mancha
esa noche es una mancha

esa sangre es una mancha
una mancha sagrada y herida
que pone en jaque toda la limpieza del mundo

Todo está en contra del poema
el blanco es un color que no existe
porque jamás nadie lo ha visto

El poema está allí iluminado e incendiándose
en medio de la peor catástrofe que se recuerde
pero sobrevive

incendiándose e iluminado como el Sol Negro
que hace polvo todos los libros en el Desierto de la Ceniza
Es el Fuego Paralelo dos columnas que se besan

y forman un arco que es una entrada
no seré yo quien diga donde
será el poema que aún no se ha escrito

Todo lo que no existió debe aparecer
porque esa es la tentación de quien escribe
crear unos ojos para dejar de ver lo ya visto

a eso está llamado el poema
a sobrevivir cuando todo esté en contra
hacer de la tragedia el paraíso.
www.acheache.blogspot.com (Blog de Héctor Hernández)

5 comentarios:

Literófilo dijo...

Sin duda alguno cuento con la dicha de que el mismo Héctor me mandó el libro el cual disfruté enormemente...y de hecho ya le he hecho promoción acá en Costa Rica...

tanniapaz dijo...

héctor ídolo para tannia, qizás exagero, qizás entre tanto entusiasmo por cada linea me encuentro y a mi misma me devuelvo la fantasía de desentrañar sus sílabas tan delicadamente unidas en versos, en estrrofas en como sea, qizás no hay palabras para tanto, admiración de pocas palabras
:)

Mancha dijo...

no hay miedo no hay miedo no hay miedo no hay miedo no hay miedo no hay miedo no hay miedo no hay miedo
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