Teresa Calderón


Fotografía: Mancini

Teresa Calderón nació en La Serena el 30 de marzo de 1955. Se tituló como profesora de Castellano y estudió Licenciatura en Estética en la Universidad Católica de Chile.

Ha ejercido la docencia en distintas universidades chilenas, tanto en programas nacionales como internacionales, dictando cátedras de literatura latinoamericana. Actualmente dicta clases en la Escuela de Periodismo de la Universidad de Chile y en la Escuela de Literatura de la Universidad Finis Terrae, y dirige talleres de poesía y de escritura autobiografía.
Poeta, cuentista y novelista, dirige talleres de creación literaria desde los años 80, y, desde entonces, también, ha participado en Congresos de literatura en distintos países. Parte de su obra ha sido traducida el inglés, francés, sueco, italiano, alemán y portugués, y ha sido seleccionada en más de 30 antologías. Entre sus publicaciones de poesía se destacan: Causas Perdidas, Género Femenino, Imágenes Rotas, Aplausos para la memoria y Obra Poética. Es coautora de la Antología “Veinticinco años de Poesía Chilena: 1970-1995”, Ed. Fondo de Cultura Económica, 1996. En narrativa destacan: Vida de perras (cuentos), Amiga Mía (novela) y Mi amor por ti (novela). En novela infantil: Aventuras de Súper Inti y Analfabruja, El tesoro de la bruma, Esa mañana llovía a cántaros azules y Súper Inti y el misterio del espejo.

Entre los principales premios se cuentan:
Primer Premio Concurso de Poesía El Mercurio 1988.
Primer Lugar Concurso Ministerio de Educación 1989.
Premio Pablo Neruda 1992.
Premio Consejo Nacional del Libro y la Lectura 2004, mejor novela editada por
Amiga Mía, de Editorial Alfaguara.
En el año 2006 fue Escritora en Residencia en la Universidad Católica de Chile.

Ha participado en congresos literarios y ferias del libro en Chile, Argentina, Suecia, México, Estados Unidos, Colombia, Uruguay, Perú, Bolivia, Cuba, Alemania.


Menciona a:


Carolina Celis
Luisa Ballentine
Patricio Mujica
Alejandra Basualto
Carmen Gloria Berríos




Poesía:


Del libro: El Poeta, la Muerte y otras Maravillas.

¿POR QUÉ EL POETA Y NO MÁS BIEN LA NADA?


PRIMERA PARTE

"¿Cuál es más loco:
el que lo es por no poder menos,
o el que lo es por su voluntad?".
Cervantes

YO ANTES ESCRIBÍA POESÍA

"Otros han hecho cosas peores".
Mi abuelita (siempre me lo decía)


CAPÍTULO I

"Acerca de algunas frases que se tiran al aire y que para colmo de males, éste no se las lleva; frases que ni siquiera entran por un oído para salir por el otro y ciertos sucesos dignos de ser contados".



A SABER


¿El poeta nace o se hace?

Un poeta es un poeta

El poeta del año 2.000
Fines de siglo para el poeta

El poeta = 1% de inspiración
99% de transpiración

De poeta y de loco, todos un poco

Desafío de la página en blanco
o de la mente en blanco
del poeta

Cada poeta como un blanco
de la artillería de otros poetas.

EXPLICO ALGUNAS COSAS

entre poetas no nos vendamos pailas de cobre

El poeta nace
nace desencantado
vociferando a mares
o haciendo mutis por el foro
hasta que el médico le manda
el primer bofetón

Si el poeta golpeara primero
golpearía dos veces.


EL POETA NACE

Nace sin el don de la palabra
Dios lo guarde

Se toma su tiempo para armar una frase coherente

Si naciera hablando
y traspusiera los umbrales de la muerte súbita
aún podría optar a ingeniero comercial
banquero
bolsero
ganador de la polla gol kino raspe y gane o el loto.
Flor de poeta

Si naciera hablando
mandaría a medio mundo a buena parte.


LO CIERTO ES QUE EL POETA SE HACE

no controla esfínteres cuando nace
el poeta se hace en los pañales
se hace en su santa madre que lo parió



ERGO

el poeta nace cuando se hace
se hace el loco y la modestia aparte

El poeta nace cuando se hace el poeta

Todos alguna vez se hacen.


EL POETA NACE SIN VER
MÁS QUE PENUMBRAS EN LAS COSAS


no ve una

No hay peor poeta que el que no quiere ver

Si pudiera ver
pediría injertos de ojos en todo el cuerpo
para atrapar el mundo y un mismo hecho
desde toda posible dimensión

Entonces no sería poeta

Sería el poeta Deformes
la Mosca
Allien
E.T.
la Forfícula
el poeta Barata.


AFORTUNADAMENTE EL POETA NACE

sin oír si no los ruidos

Si escuchara lo que se dice
alrededor de su cuna

no es problema de lenguaje
no hay idiomas preferenciales

pediría ser sordo como tapia
sordo de la sordera misma en sí
tapia intraspasable por lisonjeros
aduladores envidiosos y gusanos

Esto me han buolto míos enemigos malos.


UN POETA ES UN POETA

poeta de tiempo completo
peso completo
poeta medio gallo pesado

Poeta virgen
que le copia a todos

Poeta pendenciero belicoso curagüilla
bacán tollero fulero
hombre mujer
de la calle la ciudad rural de la academia
unión chica

Poetas que no están ni ahí con nadie
y nadie está ni ahí con ellos

Poeta de las alturas torres san Borja del Paine
de las bajas pasiones poeta mayor mayorcito
menor de edad
posmoderno filibustero

Poeta con horario de oficina
ni se movió de su escritorio.

UN POETA ES UN POETA

un tipo que se las cree todas
se pasa películas
y llora como ninguno

cree
que la poesía es una isla
hay que llegar como sea

A aletazo limpio aplica la eutanasia

En su opinión casi todos los poetas son malena
les falta algo
descuidan el oficio
no tienen nada que decir
y sus proyectos son poco interesantes
en fin
su existencia viene a ser de suyo irrelevante.


ALGO ASÍ COMO QUE

un poeta es un poeta
y dos son multitud.


EL POETA ES UN DIOS CUANDO SUEÑA

y un mendigo cuando piensa

Cuando piensa cómo liquidarle la reputación
a otro poeta

Cuando se alegra si el amigo poeta le confiesa
ya no estoy escribiendo poesía

Cuando piensa que él es único
y destinatario de todos los honores
lógicamente
instalado en una época
incapaz de comprender
tal dechado de virtud y maravilla

Cuando piensa
que él y sólo él
es el Poeta.


CAPÍTULO II

"Acerca de lo que aconteció al poeta cuando dejó de escribir en virtud de la iluminación divina y de otros sucesos tan ridículos como verdaderos que según el narrador desta historia no pueden dejar de contarse".


YO ANTES ERA UN PECADOR

También escribía poesía
me arrastraba por las oficinas públicas
y privadas con mis proyectos

Tan pecador fui

Alguna vez me datearon llamaban a concurso
divúlguelo ponga afiches délo a conocer

Yo ni leso
no le avisé a nadie
me lo gané

El bálsamo del financiamiento se derramaría
sobre mis cuitas

Como era un pecador gasté mucho dinero
tomando en el Valle de Lágrimas
el Biógrafo el Cuervo la Mulato Gil
-triángulo de las Bermudas-
donde me convertí al alcoholismo
temporalmente

Qué no hice para ser publicado
en cualquiera revista antología tríptico
folleto antología


UNA NOCHE EL MALIGNO ME TENTÓ

después de un patache feroz
en el Vatelli
una tarde en que no había huelga
de trabajadores
el Bellaco vino a mis sueños
agitando un fajo de poemas:

Oye Perico, toma a tu mujer y a tu hijo y parte al sur.
Ahí está ahora la taquilla.

Como mi mujer me había abandonado
se lo conté a mis amigos
dijeron no hagas caso
es el delirium tremens poeticus
Esa frase me gustó
con ella escribí mi más celebrada creación.

Me venían espasmos de lujuria
al ver la cara de amor al prójimo
que traían las señoras de los políticos
para oírme leer desde sus sitiales de terciopelo rojo.

Hasta que me vino el parkinson cuando vi
la palabra RESENTIDO escrita con spry
en la puerta de mi casa.


QUERÍA TANTO SER POETA

y me fui a la isla Grande
Llovía y llovía por sobre todas las cosas
mientras yo estaba encerrado en la casa
pasado a humo
tratando de secar el poncho
y los mitones
meses y meses oyendo caer la lluvia
y galopar sobre los techos
con su galope de infancia en la frontera
o donde fuera
Pero era poesía pura del sur para poetas del sur
escribiendo famosos poemas del sur.

PERO VOLVIÓ EL MALULO A TENTARME

-Hay que atinar, me dijo

-Ándate al Norte, siguió

Allá no está pasando
nada
se pierde
con probar.




INSTALADO EN EL VALLE TOMÉ LOS HÁBITOS

me pelé al cero y me puse a esperar

Mis poemas sureños no gustaron a nadie
-débiles y aguados, dijeron
Tuve sequía de palabras
y la boca se me llenó de arena

Alguna vez divisé puntos luminosos

No era la poesía

Naves plateadas con seres plateados
que se materializaban
para hacerle visitas de cortesía
a la Hermana Cecilia
y a las tías del Anticristo
unas poetas medio jóvenes aún
que me tuvieron sobrado de cariño.


DE REGRESO A LA ZONA CENTRAL

Región Metropolitana
antro de perdición
encontré ene poetas Ene Ene
abanicándose con ene tipo de rollos

Discursos propuestas proyectos
le tengo
sacar a cien sacar a cien
para los regalones

Yo no vengo a vender.


DIME CON QUIÉN ANDAS Y TE DIRÉ
QUE NO HAY MAL QUE POR BIEN NO VENGA


Mi amistad con los jurados
no rindió frutos

Gasté el resto de la beca
invitando poetas
amigos del arte
allegados al artista
críticos y criticonas
convivientes
a tremendos asados y cocimientos
Tuve que oír sus lamentos y carencias poéticas
en pavorosas obras completas
que según el nivel etílico crecían y crecían
como las habichuelas mágicas
y yo tenía que seguirles la corriente
lo corriente
me pedían opiniones, consejos, sugerencias


DE CUANDO EN VEZ

sin darse cuenta
me regalaban una imagen
una metáfora no muy gastada
una metonimia no muy revenida

Y puesta entremedio de mis versos
parecía plantada por mi mano tengo un huerto


YO ANTES

Yo antes era un pecador

Pero el Señor
se apiadó de Mí

Me iluminó

Y dejé de escribir.


GLORIA A DIOS


3 comentarios:

grandchester dijo...

.

Trompe dijo...

El poeta nac parido en el umbral dl lenguaje y nadie lo escucha pues habla en un mundo d sordos

El poeta nac y c deshac escribiendo formulas que lalquímia no pued desifrar

El poeta c hace cuando está curado como tenk

Oscar Grillo dijo...

Ahhh, los poetas! Ese gran poeta que se llamaba Bugs Bunny dijo que A LA VIDA NO HAY QUE TOMARSELA EN SERIO PORQUE NADIE SALE CON VIDA DE ELLA...

Y tambien Jacques Prevert, fumador empedernido, dijo:

Il ne faut pas laisser les intellectuels jouer avec les allumettes
Parce que Messieurs quand on le laisse seul
Le monde mental Messieurs
N'est pas du tout brillant
Et sitôt qu'il est seul
Travaille arbitrairement
S'érigeant pour soi-même
Et soi-disant généreusement en l'honneur des travailleurs du bâtiment
Un auto-monument
Répétons-le Messssssieurs
Quand on le laisse seul
Le monde mental
Ment
Monumentalement.